Toutes les belles petites choses...

Wollja. Sorry, ich will hier nicht ausfällig werden. Aber trotzdem ist das Maß jetzt voll.

Wenn es um schlechte Nachrichten geht, kennt alle Welt meine Firmen-, Privat- und Handynummern. Allesamt, und auswendig. Da können alle Betroffenen bei mir anrufen, mir ohne Rücksicht auf meinen Zustand die Tiefschläge und Hiobsbotschaften aufs Butterbrot schmieren, sich bei mir ausheulen und -kötzeln, Rat suchen und und und. Unabhängig von Tages- oder Nachtzeit ist Frau Trixie da der Ansprechpartner Nr. 1, weil ich anscheinend der einzige Mensch unter dieser Sonne bin, der 1. zuhören kann, 2. ein breites Kreuz hat, 3. auch in Krisensituationen noch klar denken kann aufgrund jahrelanger Übung und 4. schlimmstenfalls in der Lage ist, das Notfallmanagement einzuleiten. Das wissen alle, das mögen alle, das nehmen alle gern in Anspruch.

Aber keine Sau (sorry, das muss jetzt sein) kriegt es gebacken, mal den verfluchten Hörer in die Hand zu nehmen und mir zu sagen, dass mein Schwager morgen aus dem Krankenhaus kommt. Keine. Weder er selbst, noch seine Schlampen-Freundin (siehe Eintrag von vor einer Woche), noch seine Eltern. Ich selbst muss mich bei ihm melden um das zu erfahren.

Ey, ich bin jetzt echt fuchtig.